VENENO

Subió a la mesa para alcanzar los libros de arriba del estante, esos que leen los grandes, los de tapas interesantes y contenido inapropiado, según la descripción de la tía. La tía tenía frases y una simplificación casi matemática para todo, básicamente conclusiones para lo que se te ocurra, y en esas conclusiones ella siempre sabía "la verdad de la milanesa". Era como si cada situación, conflicto, opinión o interacción posible en el mundo, bah, que digo el mundo, el universo, fuese analizado por ella como en una ecuación en la que se despeja la X. Desde las ecuaciones más simples a las más complejas, en todas el resultado de la X era el mismo: los demás eran unos pelotudos atómicos y ella tenía la posta, pero no la habían escuchado antes así que 'que se jodan'. Una genia la tía.
En esas estaba, recordando las palabras de la tía, cuando escucho el ruido del llavero con tiritas que usa mamá. Pegó un salto tratando de bajar uno de los libros y nada, "la puta madre" pensó y dió el segundo salto, se movieron algunos pero no cayó ninguno pero el ruido que hizo cuando pisó sobre la mesa sonó a madera rajada, como cuando la madera se resquebraja y no ves donde está la grieta pero sabes que está y que en cualquier momento apoyás una pluma de canario y la mesa se quiebra en diez pedazos. Menos ninja que un gaucho. Derrotado se bajó de la mesa justo cuando la madre entraba por la puerta para preguntar 
- Qué fue ese ruido? 
- Nada má, me golpeé con la silla. 
- Estás bien?... Dame una mano con las bolsas.
- Ahí voy
Luego de dejar las bolsas en la cocina y ordenar algunas de las cosas de ese ambiente, agarró los artículos del baño y encaró por el living, mientras pasaba al lado de la mesa y de la estantería cayó un libro dentro de la bolsa con jabón, shampoo, curitas y pasta de dientes. Entre medio de objetos perfumados asomó una tapa color fuego. Lineas rojas, naranjas, negras y amarillas dejaban ver una serpiente delimitada por llamas determinada a morder el inconsciente de lo esperado. Enrique Symns, El señor de los venenos. 
Fue derecho a la habitación y lo escondió dentro de la funda de la almohada. Se sentía como si a la vida de repente le hubiesen puesto de banda sonora L.A. Woman de The Doors, ese gusto a libertad acompañada de todos los actos necesarios para perderla en los estrados del establishment. Ese primer trago de whisky en el que la bebida se abre, te ofrece su historia y su arte.
Llegó la noche y cumpliendo la rutina casera al pie de la letra para no delatar su plan, cenó, habló del colegio, tal vez estuvo por demás comunicativo pero por algún lado tenía que escapar la ansiedad. Finalizada la ceremonia nocturna caminaba por el pasillo con su secreto contenido en el pecho, aceleró los últimos pasos a la habitación y cerró la puerta sin hacer ruido. Dispuso las condiciones necesarias para no ser interrumpido y con precisión quirúrgica acomodo el velador, las dos almohadas y el almohadón que le servirían de respaldo. Una vez recostado sacó el libro de la funda de la almohada, lo inspeccionó detenidamente analizando tapa y contratapa, incluso memorizo el ISBN. Exhaló queriendo detener el tiempo durante unos segundos. Miró fijo a la serpiente, abrió la tapa y entregó su mente al veneno. 

Cuesta arriba

Ese día escapó. Se bajó del tren y al trote, agarró juramento hacia Cabildo, cuesta arriba, y entre las mantas con frutas y DVDs de films mal nomenclados (Summer Blood Bath = Las vueltas de la vida) apuró el paso con notable precisión en cada pisada. Se quedó con la mirada de dos señoras que compartían charla y cafés en la confitería de esa esquina donde, con la punta de las converse rojas, picó en la rampa amarilla y flotó hacia el empedrado desparejo que se unía con la boca de tormenta. Es que el alejarse lo movilizaba, se convertía en equilibrista del circo de Shanghai sin siquiera proponérselo. 
TA-TAAAAAAAAAAAA!!!! (bocinazooooo) y el espejo de una coupé Chevy que lo toca en la cadera del lado izquierdo justo en el hueso, donde ajusta el cinturón, a la vez que por puro instinto, reflejo o de puro pedo se frena tira el culo para atrás y se arquea como un paréntesis esquivando el auto. "....La concha de tu madre, pelotudooo...." se filtra por las ventana del acompañante semi abierta a medida que avanzaba en dirección norte. Su corazón decidió saltarse dos latidos, lo que musicalmente hablando sería un silencio de blanca, suspiró y con el retorno de los latidos reanudó el trote y el beat en su cabeza. 
Tres pasos después esquivo el cartel de la intersección de 3 de Febrero y Juramento, la siguiente media cuadra le vino a la mente la imagen del Chevy y supo que había tenido suerte,... ah, el shock de adrenalina que seguía en su torrente sanguíneo le encantaba. No predominaba el miedo y la sensación de culpa por tal irresponsabilidad, por el contrario, se reía de lo que estaba experimentado, lo disfrutaba. Tenía ganas de gritar, pero muchas ganas de gritar... ya fué...... Aaaaaaaaaahhhhhh, woooooooowww!!! gritó desgarrando la garganta y resonando con el alma mas allá de Barrancas de Belgrano. El tipo del puesto de flores se asustó y del cagaso soltó un "Tá que te parió", dos nenes uniformados del colegio de la otra cuadra se envalentonaron, gritaron también "eeeehhh eeeeehhh" y rieron como niños, sueltos, libres y con pureza. Vieron pasar a ese tipo de zapatillas rojas que era un viento sudeste moviendo hojas al pasar. 
Siguió su marcha, a prisa, dejando eso atrás. Sintiendo el aire húmedo y frío en los pómulos, seguía trotando. Y en ese momento pensó en "Lo mejor está por llegar", se lo dijo a sí mismo infinitas veces...que imbécil!!! Lo mejor está por llegar, las pelotas!!! Lo mejor hay que ir a buscarlo al trote, con una sonrisa y sí, va a ser cuesta arriba y en el camino nos vamos a topar con golpes, riesgos, miedos que nos paralicen, varios que nos puteén, bocinazos de advertencia y más. Al principio tal vez tengamos que hacer equilibrio en el camino y recurrir a habilidades que no sabemos que tenemos hasta que broten por sí solas cuando las necesitemos. Pero vamos a seguir para adelante y nos vamos a topar con la sonrisa de los que entiendan el viaje y griten de felicidad con nosotros y por nosotros, acompañando, dejando la pesadez atrás con alegría. A medida que avanzamos en el viaje cuesta arriba, lo que dejamos queda atrás y abajo, y siempre desde arriba hay mejor perspectiva. 
Ese día fue hacia lo que quería. Ese día escapó.        

rAdiaNTe

Suena en la radio una obra de Johann Sebastian Mastropiero, la radio es antigua con los números de las frecuencias despintados, el dial bastante empastado y con un punto en el 101 de la FM o el 1060 de la am que es un desafío a la fé por que pareciera que cada vez que uno quiere ir para un lado u otro del dial se va a quedar con la vieja perilla dorada en la mano. Perilla que en algún momento mordió o rasqueteo un gato, las ranuras del grip están desdibujadas y con cicatrices que las atraviesan trasversalmente como el dibujo de una telaraña hecha por un arácnido ciego, manco y sin sentido de la ubicación. El vidrio que muestra donde esta parada la aguja sintonizadora hasta parece moderno, de tantos años y batallas esta grisado, casi esmerilado. La estructura es una cosa aparte, los golpes en los bordes saltaron el covertor y dejan ver la madera de la tapa o los detalles hechos en un aluminio trabajado manualmente, junto con las manchas de vino en la felpita debajo de los controles amarillenta por los años y los rastros de stickers promocionales que los más jóvenes pegaron durante años como una travesura o un mero salvataje estético ante un golpe y el proveniente hueco que dejaba ver la carcasa desnuda. Sin coartada para el crimen cometido la mejor opción siempre fue pegar un sticker para cubrir el delito. Esa opción estaba avalada por el miedo y la falta de experiencia, evidentemente. Cualquier "adulto" veía el sticker, de la nada, con el delator relieve que queda después de un golpe y que inevitablemente se percibe inclusive con esa pseudo curita que se adapto a la grieta que se quiere ocultar y no hace falta llamar a Sherlock Holmes para develar el misterio. El primero que dijera que esa calcomanía (o calcAmonia) quedaba bien o que simplemente sacara el tema de la nada estaría en problemas y directamente ligado al caso, de ahí en más indagatorias breves, el proceso de justicia hogareña, reprimendas y la sentencia acorde. Aún se ven los pelos de Fido Dido en un retaso de vinílico blanco y negro en uno de los laterales.
Este tipo de cosas pasaban con la radio que hoy está en una repisa a modo decorativo y ahí sigue por esa imposibilidad a tirarla que nos embarga cada vez que alguien sugiere donarla o abandonarla en algún tacho. Todos acordamos que lo mejor es tirarla porque es fea y está hecha mierda pero la mantenemos en la repisa. Esas cosas que uno o hace o no puede dejar de hacer y no sabe bien porqué. 
Y escuchando "Perdónala" la famosa balada de Mastropiero, fue que me di cuenta porque la mantenemos en la repisa. El crujido del parlante viejo con ese sonido a fritura de puestito callejero de once nos transporta a hitos familiares, a una época en la que las grandes cosas pasaban al lado de la radio, las noticias importantes estaban ligadas a ella, los buenos momentos, los tangos que bailaban los abuelos los domingos a la mañana antes de empezar con la preparación de la juntada del mediodía. La noticia del inicio de una guerra, el fin de otra. Todo al lado de la radio, todos juntos a la par. La huella mnémica lacrada en el inconsciente de esa unión con los que se fueron de gira pero reaparecen en forma de brisa cada vez que se ilumina el fusible que dice ON.
Bueno, los dejo, me esperan al lado la radio mis primos y mi tía Pochita que le encanta Les Luthiers y se fue de gira hace un tiempo.

Les luthiers - Perdónala

https://www.youtube.com/watch?v=X3NKE8mxnxE

mmmm......

Un tipo se tropieza, mientras que otro compra el diario y lo ojea mientras espera el vuelto. Dos coinciden en una esquina y dos se topan en la misma esquina deseando haber aminorado el paso hace quince minutos para no pasar los meses siguientes volviendo a ese momento en la mente. Desean no quedarse con la intriga pero ¿qué podrían decirse? Nah, no tiene sentido, como tampoco lo tiene dejar el alma en vilo durante meses en ese lugar. Peeeero.... mientras parece que el tiempo se estanca alguien expresa lo que durante años se le atoró en la garganta y quien lo escucha queda en bolas. Otro encuentra en la rutina algo asombroso cada día y se contenta. Uno que nunca entendió nada entiende que no todos entienden, y entiende que él lo entiende como pocos. Un padre se vuelve a desabrochar el cinturon. Muchos suben a un tren, otros se bajan y algunos quedan petrificados en el anden. Una estrena vida y otro departamento. Una abuela teje. Miles se entregan y otros tantos se guardan. Una vieja se hamaca, cierra los ojos y hecha una risotada. Los hijos quedan culo pa' arriba y vuelven a hacer cuentas, algunos felices y otros no tanto. Una perdona a los viejos, otra los venera. Uno se de cuenta que está solo, otro se sorprende de no estarlo, mientras que otro se ata los cordones. Alguien se acepta. Todos morimos segundo a segundo, algunos permanecen dormidos con la cabeza en la guillotina durante años y otros corremos por la plaza hasta que cae la hoja de metal. Muchos probamos, otros prejuzgan.  

STAIN

Sentado en un sillón de terciopelo color caqui, con las piernas cruzadas sobre uno de los apoya brazos. La ajada ratona de algarrobo y la alfombra teñidas de sombras de tonalidades diversas de las botellas, vasos y jarras alguna vez  desbordantes o tumbados, dependiendo de la hora o circunstancia. La historia de cada mancha difusa, borroneada o distorsionada, dependiendo de la hora o circunstancia.
Escuchando la versión de Caetano Veloso de Ealeanor Rigby, el tema de Los Beatles. El vaso de ese vidrio agrisado en el piso y un tinto para disfrutar a su lado como fiel compañero....... "Adelante Firulais", le dijo la botella al vaso y empezaron a rodar alfombra abajo, dejándose acariciar por los pelos de esa carpeta de nylon, algodón, migas, pelos y restos. La etiqueta disfrutaba y sentía como las vueltas la llevaban desde el mimo de la alfombra, a la brisa del aire y la inmensidad del techo para volver a sentir el cálido corazón del suelo. Hasta el momento en el que el viaje se detenía con una frenada y un pirueta suspendida en el aire, dejándo todo en el recuerdo. Solo restaba la pausa para hacer de colchón de algodón y dejarlos pensando.... Lindo viaje!
Y así se fué, dejando en la memoria otra historia mas, otra mancha mas,  dependiento de la hora o circunstancia. 




BATI

Mental Gondolieri...

Yo aca estoy, deambulando por las góndolas del supermercado mayorista que es el mundo.... En busca de alguna oferta de suavizante que me deje suave el alma y con olor pino, o con olor a clásico. Digo yo, para que mierda bautizan a una fragancia como olor "clásico". Clásico de dónde? Cómo llego a ser clásico si nunca se peló el culo para ser más que otras fragancias? Cómo llego a ser clásico si nunca se llamó como una fragancia hecha y derecha, para luego convertirse en Clásica......
La idea es que la pelée, de esa manera enalteces a la fragancia. Le das un objetivo, una razón para crecer, para evolucionar, para ser alguien en la vida carajo!!!! Y no, no me digas que me calle..... no me callo una mierda.... esta vez no! Porque, claro, después esa fragancia termina aspirando paco en una esquina, robando un maxikiosco, toqueteando viejas en los trenes y quién sabe cuantas barbaridades mas...... Total a quien le echamos la culpa? Al gobierno y la mar en coche....... No, no señor.... Ah, aaahh.... traeme la grapa que me dió un sincope en el corazón....... Ay, Cristo.... cristo padre!
No es que me quiera poner malo, pero esto me emperra la vida..... Seamos responsables, viejo! El día que se bautiza una fragancia seamos res-pon-sa-bles!!!! Que culpa tiene la pobrecita de que ya la hicieron nacer con todos los laureles...... Después no encuentra razones para vivir, termina en la droga con la vida hecha un calvario y quién se hace cargo? Eh...? Preguntenselonnnn..... Preguntense algo alguna vez, carajo! Dejen de comer la papilla desabrida y masticada que les dan para que no hagan ni medio esfuerzo y no conozcan el placer de un buen churrasco mental..... Válganse por uds. mismos y por sus ideas....... Jueguen, equivoquense y dejen de lado la seguridad de lo enlatado....


Bueno, me voy a tomar la pastilla y a ver la novela......


Un cariño grande,


Atilio....

Le maison de le Claustrofobie

No se lo que quiero pero lo quiero YA!



Sumbudrule decía Carlitos Balá y arrancaba la sonrisa de algún niño desdentado momentaneamente, o tal vez de por vida, por que nunca sabremos si los dientes que le faltaban eran los de leche o si algún hecho desafortunado le había hecho (si, si, otra vez.... y que?) perder los dientes postalina. Ni hablar si lo había fajado alguien, y si el soplamoco provino de un familiar, y si vino de alguien de la producción de Carlitos? eh? Que, en una de esas, consideró que el supuesto niño que se presentaba con barba de dos días sin afeitar y una remera con la leyenda "Say Hello to my little friend" y el dibujo de un miembro viril exhuberante, no era apropiado para el programa infantil y, en lugar de sacarle la remera y afeitarlo. lo surtió con un revés a mano cambiada bajándole alguno de los dientes que luego se notaron ausentes durante la emisión del show televisivo aparentando una edad tierna e infantil. Quien sabe.... Solo Carlitos...
Y no el del baño.... ese es un gil por que no hay nada mas horrible que entrar a un baño que apesta a desodorante de ambiente o a esas florcitas muertas que se ponen en un frasquito de hellmans pero mas "coooool" con aromas a Pradera Hungara, Nube de otoño o Sanja de Country. Dejame de hinchar, que es eso del caretaje post garquen..... Ya lo dijo René Lavand, -que luchó toda su vida con un apellido que lo vincula directamente a uno de esos nefastos desodorizadores- "Pese a mi apellido nunca he ocultado la fragancia de un garco impestivo".
La única justificación de una buena rociada de desodorante de ambiente es una deposición previa lo suficientemente rockera que amerite una esparcida generosa del aromatizador. Y solo cuando el toilette esté en vistas de ser utilizado por algún otro habitante o cita ocasional con vistas de apareo. He dicho......


Si yo fuera tu esclavo te pediría mas.....